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  Imagen tomada de vintagemetalart

  Para Fran, que cocina mucho.

  La conversación siempre empezaba del mismo modo. Ella preguntaba: «¿Comida favorita del día?» . Y él, poniendo todo el interés que se pone en lo que se repite y abre nuevos capítulos, invariablemente contestaba: «la cena».

  A ella le encantaba el desorden, el caos, lo improvisado.  Abrir la nevera y, como en un caleidoscopio, ir disponiendo los colores y las formas, todo lo que encontraba encima de la mesa. Sin orden ni concierto. Por eso le gustaban tanto la merienda y el desayuno : allí se mezclaba el amarillo de la mantequilla con las pardas aceitunas, el jamón envuelto en papel blanco de charcutería y los patés mimados en sus tarros de cristal. Partir el pan en pedacitos, en cuadrados, en triángulos, en rebanadas de capricho y rareza.  Él se reía porque, en el fondo, pensaba que aquello no era comida. Eran juegos de niños, cacharritos y muñecas,  la fiesta del té de Alicia con peluches  inmóviles en las sillas de juguete. Todo lo que ella disponía sobre el mantel floreado para compartir le recordaba a las comiditas que salen en los episodios de Los Simpson: colorines, formas infantiles,  imposturas deliciosas.  A ella, todo lo que él cocinaba, y que aplaudía como loca, le parecía tan solemne como una ceremonia personal.  Él usaba ollas y cazos, todo tipo de impedimenta:  horneaba pasta, le hacía probar el punto de los arroces, la delicada textura de una salsa, le pintaba bigotes de chocolate avanzando el deseo de la sobremesa.

  Con el tiempo, y sin decidirlo, ella empezó a merendar dos platos y postre. Él, en cambio, comía y cenaba retales de nevera.

  Se entendían tan bien que montaron en su casa un restaurante de horarios anárquicos para dos comensales.

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