La reina maga

 

Empezó desempaquetando el más grande, con la ansiedad idéntica de los ocho años y la ilusión de coronar una cima a golpe de pedal. No era, claro está, la vieja aspiración de la bici rosa con cestita, pero era un precioso estuche de maquillaje con espejo. Abriendo el segundo paquete, el que contenía los cuentos completos de Cheever y el complejo mundo de Amy Hempel, haciendo compañía a una agenda vintage, ya esbozó la sonrisa de quien tiene un trío de ases. Los apartó cuidadosamente y rasgó el papel tornasolado del siguiente regalo. El flamante mp3 con su promesa de gigas y compañías diversas en las sesiones de bus y de gimnasio, tampoco decepcionó.  Ni lo hizo la bufanda gris de ochos, a juego con el coquetón gorrito y los guantes, ni las gafas de aviadora, ni los discos relucientes, conocidos y deseados, escogidos con mimo a primeros de diciembre. Nada podía decepcionar porque todo era familiar y sabido. El último mes se había empeñado en  tener una mañana de seis de enero como las de antes, con promesas de roscón y chocolate de desayuno, con proyecciones de estrenos e ilusiones de segunda mano. Lo de  menos, claro está, era aquella hilera de objetos que se había ido comprando poco a poco, que colocó con mimo en un árbol pequeñito en una sala de estar diminuta, lógica en un apartado apartamento individual. Y mientras extendía el mantel  para desayunar un roscón que, tal vez, ya no tuviese sorpresa, se dio cuenta de que ya se había hecho a sí misma el mejor regalo no dejándose llevar por la tristeza que, como todo el mundo sabe y alguien se esforzó en recordarnos, puede llegar a ser un atavismo.

 

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