Analógico/Digital (4)

Fue una noche en vela, como tantas otras. El solía recorrer su escritura en femenino y ella, sin saberlo. El también imaginaba su rubia sonrisa ante sus comentarios, cómo se le pondría una arruguita en la frente, un gesto de incomprensión o de sorpresa, cómo se apartaría el pelo de la cara. Iba inventándola, construyendo una anatomía ficticia a través de vivencias ajenas, de amigos desconocidos, de lugares que nunca había visitado. Esperaba todos los días-con la avidez del solitario ante una llamada de teléfono en la tarde del domingo o ante un buzón de postales y sellos multicolores-ese diminuto pedazo de algo parecido a un diario que, cada tres o cuatro días (una semana, si la cosa se ponía chunga), aparecía ante su pantalla con la precisión sobria del lector de feeds. También la releía.  Y ella, sin saberlo. A muchos o a pocos kilómetros,eso daba igual. POrque cuando uno lanza mensajes en botellas al ciberespacio no sabe quien va a recoger ese guante. Y lo sorprendente, lo increíblemente sorprendente, es que no hay vacío al otro lado. Siempre hay alguien. Y él, sonreía con su taza de café frente a la pantalla, desgranando pausadamente el post del día. Y además, no tenía la culpa de haberse enamorado de una bloguera. Ni siquiera la tenía ella, la autora ficticia de un modesto blog en un modesto soporte.

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