En un cuaderno Moleskine (5)
Supongo que era la hoja del final del cuaderno, esa que nunca se usa, que, quizás, en algún momento, fue el refugio de un teléfono o una cita apresurada. La hoja, con cercos de café, como siempre, con su lastre de nostalgia y esperanza, tenía un párrafo que decía algo así:
"Es ahora ya cuando puedo deshacerme de este mapa.Lo compré hace mucho tiempo y lo guardé en una caja con la etiqueta "Posibilidades". Lo tenía pensando que, en el momento en que se liberasen los peajes y los aranceles, cuando no existiesen ya reticencias, me serviría para recorrer tu piel, poder diseñar la cartografía ignota de todo aquello que intuimos tantas veces y que nunca nombramos, poder llegar a los Eldorados, los Walhallas, las Tierras Medias. Yo pensaba que la geografía, aquella retahíla de cordilleras y lagos aprendida de memoria, con la risa que nos daba a Lourdes y a mí el nombre de la capital de Alto Volta, era el modo de columpiarme en tu sonrisa, de anclar mis ojos en tu espalda, de navegar y vivir. Tenía el pasaporte en regla, mis visados en orden, la mochila y mis piolets. También indagué los mejores horarios para recorrer, a pie, en bus, en avión, el corto y extremo espacio que iba de tu vida a la mía. Pero pasaron unos días desde algunos finales y la aventura se iba desdibujando. Empecé a guardar mis botas de montaña, mis anhelos y guiños pensando que, quizás, el viaje sería en verano. Después decidí librarme del traje de baño, las gafas de bucear y la sombra que hacen tus ojos en los míos .Valoré la posibilidad de que fuese una excursión de fin de semana como tantas otras, en las que, además de cantimplora, yo cargaba con mi deseo y mi falta de expectativas. Pero no hubo salida, ni sellos de colores en el pasaporte, ni tampoco necesité un salacot. Lástima que tú decidieses no volver a salir de casa".
A lo mejor es un final o a lo mejor es un principio, quien sabe. Hay viajes que son sólo interiores. Creo que ahora, al fin, empiezo a comprenderla.
Anchoas y Tigretones 
Creo que o que precisamos está sempre dentro de nós; as viaxes e os encontros só o poñen de manifesto.
Bicos