Una de las cosas buenas de haberme dedicado a la teoría de la literatura-si, ya sé, como le dijo el Gallo a Ortega y Gasset "hay gente pa tó"-me ha quedado una desmedida afición de, además de al análisis, la clasificación, la categorización y las taxonomías. Si bien esto es paradójico porque la tag cloud de mi blog no carga desde que circuncidaron a Noé, el encontrar pequeñas miguitas de Pulgarcito, pequeños universos expandidos linkeados entre sí, me entretiene y hace que funcione galopantemente mi materia gris, dado que nadie tiene el detalle de regalarme un Brain Trainer para ponerme a aplaudir con las orejas adivinando dónde está Wally o como hacer una línea recta entre triángulos o algo así sin levantar el lápiz (y digo yo: ¿y q mí qué coño me importa esto?). Pero en fin, querida princesa republicana, no te pongas estupenda que te sale el Cide Hamete que llevas dentro y esto es un Cristo versus Arizona.
Soy de una generación que no cree que la tele sea un coco malo. Hay mucho que hablar sobre esto, pero llevo diciendo mucho tiempo que gran parte de la mejor ficción que se escribe ahora se hace para la televisión. No hablemos solo de "A dos metros bajo tierra " y "Los Soprano", "Verónica Mars" y "Las chicas Gimore" sino también "Lost", "The L word" "Sex in the city" y muchas otras. Gustos más o menos sofisticados aparte, atesoro como uno de los mayores piropos que me han dicho en mi vida que me parezco-sólo en la dialéctica, por desgracia, y de forma muy lejana,-a Lorelai Gilmore. Vaya chorrada, diréis, pero una, que tiene un pasado y presente totalmente mitómano viviendo en los mundos de Yupi, tiene su corazoncito de vieja bibliotecaria y eso…me emociona. Nadie es perfecto.
Ahora bien, a pesar de mi buen gusto televisivo, comparto con mi amiga Patricia-una de las mayores teleadictas que ha parido el siglo pasado, capaz de casi llorar al desprenderse de Canal + sólo por dejar de ver el canal Telenovela-la afición por las miniseries, en especial las de Antena 3 de los sábados y domingos por la tarde. Ahí lanzamos la teoría y a, quien Dios se la dé, san Pedro se la bendiga.
a)Están hechas a propósito para el momento posterior a la siesta, en las que el estado de inconsciencia del espectador reclama o bien palomitas o bien merendola guarra, tipo patatas fritas y de postre chocolate o pipas, cocacola y galletas Príncipe.
b) Cumplen la heroica función de recuperar a viejas glorias del pasado como Melissa Gilbert, todas las protagonistas de los "Angeles de Charlie" en sus sucesivas etapas (a excepción de Bosley, que ya sería pelín perverso) reconvertidas en señoras de cincuenta bien llevados. También tiene una gran carrera en este género Connie Selleca.
c) Binomio amor-lujo llevado a sus últimas consecuencias. Grandes coches, estética ochentera decadente y escenarios muy American Beauty.Especialmente me flipa la supervivencia de las hombreras y de los pendientes a lo Kim Wilde.
d) Divorcios, infidelidades e incluso vidas paralelas (vi una de Beau Bridges que era la caña de España, el tío con dos casas, dos coches, dos identidades, dos familias cada una en un estado de los USA y las respectivas se enteran porque le da un infarto y las llaman a las dos). Las enfermedades terminales, la búsqueda de un donante y descubrir que todos son adoptados es también algo que ocurre a menudo.
e) Recuperación de una memoria bastante jodida generalmente a partir de la visión de un juguete de la infancia o de una fotografía que hace desmadejar el hilo de Ariadna para descubrir incestos como casas. Ese es un subgénero que me mola menos, pero que ha parido grandes títulos. Deja totalmente en ridículo al psicoanálisis y a la hipnosis, porque es el juguete o el encuentro totalmente casual de un objeto el que lleva a que una familia se destruya.
f)También es básico que el momento infidelidad se produzca justo, qué casualidad, el día en que la heroína estrena su mejor conjunto del catálogo de Victoria’s secret. Por no hablar de que son las únicas tías del mundo que, después de hacer el amor, se quedan hablando de lo divino y lo humano con la sábana justo por encima del pecho, en plan palabra de honor. Como si tal cosa.
Y diréis vosotros ¿dónde está la teoría? Y digo yo: pues en el hecho de que mi horizonte de expectativas está ya creado, es inamovible y me reconforta como espectadora competente descubrir las trampas y convenciones del género de la miniserie de fin de semana. Por eso, cuando en el periódico del sábado veo en la parrilla algún título como "El coraje de una madre", "Después del amor" o "Lugares en el tiempo", es un suponer, ya sé que mi vida social para ese día se ve reducida a un antes y después de mi dosis. Porque chicos, a nadie le amarga un dulce. Y que levanten la mano los bebedores de champán francés que en los días de calor de verano no prefieren una buena cerveza fría o una gaseosa con vino tinto…si es que de vez en cuando hay que prostituir el gusto.
Vivir, escribir, es una acumulación de ausencias. Elegimos una línea narrativa, un tema, una banda sonora para continuar. Y echamos los restos hacia adelante, con o sin maletas, con o sin restricciones. Pero la duda, la posibilidad de lo que se nos ha quedado en el tintero o en ese desván de la memoria en el que guardamos cuadernos nuevos, sin escribir, álbumes sin estrenar de todas esas vidas que derivan en una sola,la que escogimos o la que tenemos,sobresale como las rosas secas entre las páginas de los libros. Entre las muchas equivocaciones está el argumento que ahora transitamos como una vía rápida, como un valle de lágrimas o como una pintoresca carretera salpicada de verdes como en las películas o novelas que suceden en Irlanda, donde siempre llueve un poco pero donde la lluvia es siempre hermosa. La vida nos escoge o nosotros a ella. Pudimos haberlo hecho y decidimos que no. A veces, como Bartleby, preferiríamos no hacerlo. Me contaba alguien el otro día, en unas confidencias muy alcohólicas, como había tenido que escoger no entre lo correcto y lo incorrecto sino entre lo que quiero y lo que deseo. Yo tengo la suerte de tener una vida tan caótica que no puedo dar consejos, por lo que me puedo permitir el lujo de mirar a los ojos y saber si sus pupilas tiemblan, ya que no tengo que buscar argumentos convincentes, nunca los tengo. No te has quedado atrás. Elegiste. Yo también. No sé si por cobardía o por lealtad, a lo mejor es lo mismo. O por no salirnos del cuadradito al jugar a la rayuela. Y a lo mejor todos los días sentimos un pequeño clic en el corazón al sentir un nombre, una voz, pasar por delante de un bar, de una calle o una plaza en la que en algún momento nos sentimos plenos. Donde vimos brillar los fuegos artificiales de las fiestas de agosto pensando que eran los más hermosos que habíamos visto jamás sólo porque había otros ojos viéndolos. Al sentir el tacto de aquella ropa que nos quitaban para decirnos que nuestra piel era un territorio perfecto y que tenía nombre y conquistador. Al comprobar cada día cómo hay un hueco en la lista alfabética de contactos en el buzón de correo porque todo ha quedado en ese desván, en el terreno gris de lo posible, de lo que has vivido y no vivido a la vez, con la certeza de que era algo tan hermoso que debía terminarse. O quedarse a vivir ahí. En un rincón apartado donde casi, y solo casi, no moleste.
Anchoas y Tigretones 