Autopoética: razones para escribir un blog

 

 

Llevo más de media vida escuchando que tenía que escribir. Mi amiga Pepa me decía que tenía más el don de la palabra que el de la escritura, pero por algún lado hay que romper: el rincón de los oradores voluntarios de Hyde Park está  cogido hasta 2011. La escritura te hace sentir más poderosa. Cuando hablo y soy brillante o creativa o inteligente o sicalíptica o divina, por regla general pienso que siempre habrá alguien dispuesto a saltarme a la yugular precisamente por esas razones.  Una cuestión de inseguridad. Aquí es totalmente distinto. Puedo bloquear comentarios, no tengo ni la más remota idea de quien me lee, la mayoría de los que lo hacen lo harán por cortesía, o llegarán aquí porque han tecleado algo en algún buscador, incluso intentarán pensar cómo soy yo en la realidad. En definitiva, es una cuestión de  retórica (acudamos a lo eterno, que diría Calderón). Yo pongo las normas, yo escribo sobre lo que quiero, quien quiera puede leerme y si no me leen, como en la más pura teoría literaria que otorga todo el poder al lector cooperante,  este blog no existe. Ni esta autora. Ni el entorno que yo haya creado para mis posibles (virtuales) lectores y yo.  Is there a text in this class?
 

Estos sin mis principios. Si no le gustan, tengo otros (Groucho Marx)

Pero claro, todo esto no tendría gracia si no asoma, de vez en cuando, la autora implícita. O sea, una servidora. Que hablará de literatura, cine, su propia autobiografía ficticia, música,tele y vida real,hombres fantásticos o que,incluso, cederá la palabra cuando quiera a otros narradores. Es que esto de que lo que no es autobiografía es plagio, me resulta un poco pesado, de verdad. No quiero aburrir con mis listas de la compra  ni con la purga de mi corazón.

Al otro lado de tu pantalla, lector, lectora, miembros y “miembras”  de la comunidad virtual está una mujer que se seca las lágrimas con la mano más a menudo de lo que ella quisiese, que tiene el corazón roto y  sabe de sobra quien quiere que se lo recomponga, que adora a Mozart, Keane,The Smiths, Houellebecq, Murakami, Truman Capote, Proust, Cervantes, Thomas Mann y  Muchachada Nui, que llevaba cresta en los 80, que arrastra casi siempre una maleta llena de lluvia, que le gustaría no haber fracasado en mucho de lo que ha emprendido, que se ríe de sí misma, que es capaz de comer siete- ¡siete!-galletas María Fontaneda de un mordisco, que querría haber vivido más tiempo en California, que cree que su gran riqueza son sus amigos y ella misma, que todos los días se enamora de algo o de alguien,  que recibió el mejor regalo de su vida el día que su padre le compró un camión de juguete con vaquitas de plástico para quitarle el disgusto de tener varicela, que tiene un sentido del  humor a prueba de bomba, que macarrea mucho, que es sarcástica y débil ….pero ya ha dado demasiados detalles de ella misma. Y la verdad: yo no existo ni intereso para ti, para vosotros, todo lo que aquí escribo me arañó el corazón, anidó en mis tripas o me perfiló una sonrisa antes de ser letra en la pantalla. Pero claro, los que escribimos y leemos en un blog podemos hacer que las cosas signifiquen lo que queramos. Como Humpty Dumpty  le contaba a Alicia en A través del espejo la cuestión no es poder hacer que las palabras signifiquen tantas cosas distintas. Lo que importa es el que manda.. Aquí mando yo. Y tú. (Bueno, unos más que otros).

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